Геннадий, вот вам шашечки

Таксисты и пассажиры — неисчерпаемая тема для повествования. Скажу сразу: по моему скромному мнению, пассажиров-идиотов гораздо больше, чем идиотов-таксистов. Я не рассказываю здесь истории о первых лишь потому, что я вряд ли смогу преподнести их так же красочно, как мои знакомые таксисты, которые по совместительству являются замечательными людьми и профессионалами. Я довольно много ездила на такси и мне почти всегда везло с водителями, к которым я отношусь с глубоким уважением. А вот все экземпляры, выходящие за пределы «почти всегда», попали в эту историю. Хотя точнее сказать, вляпались.

***

Одесса. Те, кто жил и работал в этом городе, знают: если твой дом в спальном районе, ливень — твоё персональное стихийное бедствие. Центр города и дороги в отдаленные его части затапливало так, что резиновая лодка никому не казалась шуткой или абсурдом. Если дождь шёл весь день, а твоё рабочее время заканчивалось в районе шести часов вечера, ты мог уже даже не мечтать об общественном транспорте. Такси было лучшим вариантом, даже при условии, что цены на него взлетали до небес, а таксисту еще нужно было и до тебя каким-то образом добраться. Простите, догрести.

Поздняя осень. Очень тяжелый длинный день. Очень сильный ливень. Шесть вечера. Я выискиваю такси во всех возможных службах. И, о чудо, мне находят машину. Каких-то полчаса ожидания, и я в тепле и покое через часа полтора пробок рассчитываю добраться до дома и горячих маминых котлет.

Приезжает такси, выхожу, сажусь, здравствуйте. Улыбчивый парень лет тридцати пяти. Никакой раздражающей музыки. Блаженная тишина. Два-три поворота и мы намертво застреваем в пробке. Десять минут идеального молчания и вдруг.

— Как же достали эти пробки. Как же они достали, — произносит водитель слегка взвинчено. — Они ведь это специально нам устраивают!!! Скажите, вас это тоже раздражает, правда?

Я вздыхаю, ожидая долгого монолога, пропитанного недовольством правительством, горсоветом и тяжелой судьбой в целом. Притвориться глухонемой не выйдет, как вы помните, я поздоровалась, когда садилась в такси.

— Раздражает, но не особо. Я уже привыкла, что каждый дождь ливневки оказываются забиты и город захлебывается, — я не собираюсь помогать ему, поэтому выбираю нейтральный ответ.

— Ну, дело-то не в ливневках, — радостно отвечает он. — Дело в них. Это всё они, понимаете?

— Кто — они? — сдаюсь я.

— Демоны, — водитель смотрит на меня через зеркало заднего вида, и я понимаю, что он не шутит.

— Демоны, — повторяю я. — Демоны? Вы это серьезно?

— Конечно! — говорит он. — Демоны создают пробки, чтобы люди злились, чтобы их души становились черными. Тогда демоны смогут забрать их себе.

У меня синдром хищника (хотя некоторые назовут это паранойей). Я всегда сижу сзади. Это моё правило. Такое же как: никаких несанкционированных остановок и никаких дополнительных пассажиров. Я сижу сзади, потому что, если человек за рулём станет опасен, у меня будет преимущество. Поэтому всё, что я испытала на тот момент, было не страхом, а лёгкой досадой.

— Знаете, давайте прокатимся в тишине, — произношу я. — Послушаем шум дождя и не будем давать шансов демонам, упоминая их всуе.

— Чего? — уточняет водитель.

— С теологией давайте закончим, вот чего, — вздыхаю я.

— Я не знаю, что такое теология, — говорит он.

— Сожалею, — парирую я и мы замолкаем.

Еще полчаса тишины. Он обиделся. Даже не смотрит на меня через зеркало. Отлично. Но это не конец истории. Дождь заканчивается и тучи расходятся, мы разворачиваемся в выгодном направлении для созерцания вечернего неба.

— Красиво, — восхищается водитель. — Ну, вот, неужели вам неинтересно, как там всё устроено?

— Очень интересно, — отвечаю я, не зная, радоваться ли тому факту, что собеседник перешёл от демонов к космосу. — Астрономия — волшебная наука.

— Наука! Да это всё ложь! Астрономию придумали демоны, чтобы мы ничего не знали о Боге! — возражает он.

Я игнорирую последнюю реплику, а он снова обижается. Я в свою очередь мысленно прошу демонов дать мне немного терпения, и пробка рассасывается. Однако дальше события принимают совершенно неожиданный поворот. Мы проезжаем мимо голосующей девушки в короткой юбке, и он выдаёт:

— Ух ты! Какая! Как вам эта цыпочка?

— Я в цыпочках не разбираюсь, — отвечаю я ровно.

— Ясно, — говорит водитель и показывает пальцем на какого-то мужика на остановке. — Ну, а вот этот цыплёночек?

— Послушайте, — с искренним интересом спрашиваю я, — вы нормальный?

— А почему вас это волнует? — невозмутимо вопросом на вопрос изрекает он.

— Потому что вы сидите за рулём автомобиля, в котором я еду, — я всё так же спокойна.

Он замолкает. На этот раз надолго. До моего дома остаётся буквально две трамвайных остановки. И вдруг машина внезапно сворачивает в сторону.

— Что вы делаете? — любопытствую я, прежде чем достать из кармана гарроту (шутка) (или нет).

— Заправиться хочу, — отвечает водитель.

— Так. Стоп, — я запихиваю воображаемую (вероятно) гарроту назад в карман. — Вот деньги, я, пожалуй, прогуляюсь.

На этом мы с ним расстались, хотя он так и не понял, почему. Хотелось сказать ему на прощание: «дело не в тебе, дело во мне», но демон внутри меня предпочёл промолчать.

***

Эта история не про дождь. Был обычный день. Я отчитала семь лекций с короткими перерывами и мне совершенно не хотелось ползти на конечную остановку, чтобы занять в маршрутке так называемое «сидячее место». Я вызвала такси.

Что ж. Приезжает такси. Выхожу, сажусь, здравствуйте.

— Куда едем? — сразу интересуется таксист, внешне напоминающий здорово потрепанного жизнью Джона Леннона.

— Проспект Добровольского, — сообщаю я, дополняя информацию номером дома.

— Отлично, — отвечает он, наклоняется к навигатору и начинает вводить название улицы.

— Вы не знаете, где это? — очень грустные подозрения прокрадываются в мою голову.

— Знаю, конечно, — ободряюще говорит таксист, — просто хочу посмотреть, какой дорогой лучше ехать.

У меня в голове крутится избитая фраза «здесь в город одна дорога», но я принимаю решение ему не мешать, потому что рассчитываю на благоразумие навигатора. Проходят долгих десять минут.

— Нет такой улицы, — в конце концов сообщает мне таксист.

— Я на ней живу более пятнадцати лет, — вздыхаю я. — Есть такая улица.

— Вот сами посмотрите, — он снимает навигатор с приборной доски и протягивает его мне. На экране написано что-то вроде «извините, по вашему запросу ничего не найдено». Сверху в текстовом поле введено «ДАБРАВОЛЬСКОГО», спасибо, что не «ДАБРАВОЛЬСКАВО». Молча стираю, ввожу название проспекта, навигатор выдаёт маршрут. Едем.

Сначала всё идёт отлично, но в какой-то момент нам необходимо повернуть направо, о чём настойчиво сообщает навигатор. Проблема в том, что справа развился коллапс. Там намертво поперек дороги (только демонам известно, почему) встал троллейбус и повернуть направо невозможно. Водитель, который знает, как попасть на проспект Добровольского, просто поехал бы прямо, но это был не наш случай.

— Поверните направо, – требует навигатор.

Таксист резко тормозит, бросает руль, наклоняется к навигатору и орёт на него:

— ТЫ НЕ ВИДИШЬ, ЧТО Я НЕ МОГУ?!

Я покинула автомобиль не дожидаясь развязки, позвонила диспетчеру и попросила прислать мне другое такси.

— А с этим что не так? — с интересом спрашивает диспетчер.

— Он кричит на навигатор, — сообщаю я, ожидая, что у меня потребуют уточнений.

— Ясно, — будничным тоном говорит диспетчер, — понятно. Ожидайте новую машинку.

***

В завершении хочу сказать, что я запомнила номера, цвет и марки машин персонажей из обеих историй, и впоследствии, заказывая машину по телефону, говорила: «Только не вот этих, пожалуйста». И каждый раз мне приходилось рассказывать про демонов и навигатор. И так продолжалось до тех прекрасных времен, в которые, хвала прогрессу, появились приложения, где можно блокировать или отклонять нежелательных субъектов. В обе стороны.