Ранил. Мимо.

Она отражается в витринах. Опять одета не по погоде. Опять недовольна прической, а вот тут можно было бы слегка подтянуть кожу, и тогда глаза выглядели бы выразительнее. Она мерзнет на ветру, выбирая местечко поуютнее. Она растеряна и немного вырвана из контекста этого мира. А что тут такого? Хищникам тоже случается быть ранеными. Она вертит в озябших пальцах меню, нервно сжимая глянцевую обложку. Ее взгляд падает на список предложенных напитков и разнообразие пищи для истинных монстров. «Стейк. Стейк с кровью», — думает Она, — «и бокал медового виски. Совсем немного.» Официант, юный, милый, сонный и безразличный, терпеливо ждет. Она поднимает на него взгляд, очаровательно улыбается и произносит:

— Салат из шпината и американо, пожалуйста.

Шесть утра. Ранен. Не значит — убит.