Страхи

Он стоит, опершись ладонью о хлипкие, стонущие перила, игнорируя ветер и глядя на волны. Его лицо в мерцании красного света кажется нереальным, как застывшая маска.

— Вам когда-нибудь бывает страшно? — спрашиваю я.

— Как именно страшно? — уточняет он совершенно бесстрастно.

— Ну, обыкновенно, — я проявляю чудеса знаний в области журналистики и манеры брать интервью. Точнее не проявляю.

— Так не бывает, — отвечает он и таращится на меня в упор, внезапно повернув голову. — Вот море, например, страшно красиво. Улавливаете?

— По-моему, — я сомневаюсь, но решаю поспорить с его определениями, — это противоречие.

Он смеется. Коротко, как выстрел. А потом отворачивается и произносит спокойно, но безапелляционно:

— Нет здесь никаких противоречий. Вот вы. Боитесь ростовых кукол. По-моему, это страшно забавно.

Он смотрит на волны, а я пытаюсь не думать о том, откуда он это узнал.